um tocador

MELANCOLIA

2011-07-25T21:35:00.002-03:00

Me enriquece a alma

Esse amargor,

Que se expande ao tocar dos olhos que me veem.

Um frio intenso,

Noites que se arrastam lânguidas e vazias.

Nem as palavras, nem as cordas do violão,

Nada interpreta essa dor,

Esse sentir pelo avesso,

Essa certeza inerte e inexorável

De estar viva,

Sóbria,

Consciente

E condenada a resistir.

Cesira Ferrara

*Em homenagem a Amy Winehouse (1983 - 2011)

MAIS

2011-04-17T15:44:00.002-03:00

"Eu cheguei a achar que ia ser diferente:
Mas eu esperava,
E esperar me bastava.
Vivi por tanto tempo entregando inteiro
Um coração ao meio
Que, destruído, não sabe,
Se sente forte e não cede...
Vivendo um tempo, um mundo que eu recriei,
Eu vi você
Vi em você os meus olhos cegos
E não acreditei que era eu de verdade
Falando o que não devia...
Mais uma vez eu perdi o que eu não tinha."

"Mais" já virou música. Foi escrita em 2002 ou 2003, não me lembro... É um rock n' roll bacana. Lembrei-me dessa música hoje, arrumando algumas coisas no quarto, quando olhei pra "Vecchia Signora", minha giannini Les Paul que repousa empoeirada aos pés da cama...

Meio

2011-03-23T12:26:00.004-03:00

Ando meio só, meio ocupado, meio vazio...
Ando meio preocupado, meio cansado...
Ando meio triste, meio ansioso, meio pensativo...
Ando meio vivo.
Ando, meio, vivo.
Ao meio.

Deivisson Leão

Cruz das Almas, 23 de março de 2011
12h30min

Catavento e Girassol

2010-12-16T17:38:00.005-03:00

Confira no vídeo http://www.youtube.com/watch?v=xCPAKjctulQ

A música começa com um arranjo de cordas dramático. O violão causa um momento de tensão e rara beleza. A música começa a desabrochar em cores e sensações que lhe causam, ao mesmo tempo, curiosidade, medo e fascínio porque, numa primeira audição, ela não te dá nenhuma pista do que se trata! A letra a princípio parece confusa: "Meu catavento tem dentro o que há do lado de fora do teu girassol"... Mas, putz... a interpretação de Leila é incrível. "Entre o escancaro e o contido, eu te pedi sustenido e você riu bemol".

Contraste. A música fala dos opostos, aí você começa a entender o porquê do clima dramático da introdução, que se estende pelos seus fugazes 5 minutos e 6 segundos. Ora relaxa, ora contrai os músculos, dadas as pequenas e significativas aparições dos diversos instrumentos utilizados no arranjo, aliadas a uma letra muito bem construída, requintada... Nossa língua é foda! Sinceramente acho que nenhuma outra permite construções tão complexas, tantos recursos metafóricos, e Aldir Blanc foi muito feliz em suas explorações: doçura, agressividade e outros antônimos que, em regra, não são nem antônimos... Perfeito!

"A paz é feita num motel, de alma lavada e passada"... Um baixo fretless ronca bonito, também contribuindo para o clima tenso da música. Ah! Diga-se de passagem, trata-se de um misto de bossa nova, samba e choro, com um tamborim repicando de leve e um surdo marcando a marcha – pancada em tempo, pancada em síncope, um reco-reco em pequenas intervenções, elegante, discreto... Uma interessante e estranha alusão ao carnaval... Estranha no sentido de tensa... Definitivamente não é a alegria do carnaval ali retratada, mas o clima é de carnaval. “Você vai pra Parati e eu pro Cacique de Ramos”.

As intervenções das cordas durante e, principalmente, no final, aonde a música vai diminuindo de volume, intensa e suavemente... Comtempla mesmo a ideia dos opostos!
Construção melódica e harmônica maravilhosa, letra profunda, arranjo denso, caudaloso. Você mergulha na história! A música cria um clima em que você consegue, mesmo de olhos abertos, embarcar na viagem que ela te proporciona, visualizando as cenas, cortando, editando, sumindo e voltando... P'ra mim, que não tive ainda a oportunidade de conhecer, dá pra imaginar o quão lindo é o Rio de Janeiro...

Identifiquei-me em muito com a música. "Eu vou de tênis e jeans e encontro você demais: escarpin, soiré"! Sou assim, meio catavento, meio gato de subúrbio, meio arredio, meio saudosista... E você, o que vê no sumidouro do espelho?

Flor Carmim

2010-09-20T16:57:00.004-03:00

Eis que a luz e o odor da flor carmim incendeiam este ambiente de trevas!
Imagens ternas a povoar minha mente ingênua
Torpor, forquilha entre-pernas,
Frente e costas
Certos ângulos e curvas que certamente incomodam-se ao olhar
Curvo-me em reverência, e
Até certo ponto, controlo-me:
Daí em diante, escrevo.

Deivisson Leão

2010-06-30T11:52:00.002-03:00

Teus seios
à Indiaiana

Por Patrice de Moraes

Meus olhos acolheram, sim, os movimentos
Fogosos, decididos, deliciosos... – os meios
Que usaste para expor os lúbricos talentos
(pecaminosos) da excelência dos teus seios,

esta fartura sempre a despertar anseios
ao tato, ao paladar e a tantos mais intentos
que vêem-se na expectativa de realizar passeios
inesquecíveis pelo lar desses eventos

originais. Eventos que fascinam mais
quando os transformas em mensageiros dos rituais
de sedução que maliciosamente fazes,

mostrando ter domínio sobre a carne tua
que num ato mero me amplia a mente a ter-te nua
pelo simples poder das sugestões que trazes.*

Os sonhos de uma vida vazia

2010-04-19T16:40:00.002-03:00

Os sonhos de uma vida vazia, que até então flutuavam congelados nesta mente fértil, mente essa que se abriga neste corpo inerte, ganharam movimento e cor na vida real. Tudo que aquela dança traduzira, acontecera num futuro logo ali, depois da esquina. À medida que as horas passavam, novos parâmetros se configuravam em “zeros” e “uns”, numa interação binária profunda, filosófica e extremamente complexa, como o olhar molhado vindo daqueles seus olhos que viram algumas (não muitas) décadas transcorrerem sob sua percepção. Olhos – e não só eles – que me encantaram desde cedo, quando ainda não entendia os porquês de tanto fascínio e atenção, que despertavam os pensamentos mais lascivos do meu sentir adolescente cheio de testosterona a ferver nas veias, e que com o tempo se cristalizaram em gelo, a flutuar.

Os sonhos, esses, os de uma vida vazia, que até então flutuavam congelados nesta mente fértil, logo após ganharem movimento e cor na vida real, retornam ao seu estado habitual, congelados. No entanto, o que era sonho – logo se pode entender que não aconteceu no mundo fático – agora vira lembrança: o gosto que não me sai da boca. Mesmo congelada, um dia a lembrança traz a saudade, e a saudade traz a certeza de que, por mais que pareça, a vida não era tão vazia assim, tampouco o corpo que abriga a mente fértil era assim tão inerte.

Cruz das Almas, 08 de abril de 2010.
13h03

Deivisson Leão.

Sono de mãe

2010-04-19T16:28:00.006-03:00

Mariposa borboleta pousa à flor seu ombro
E sonha seus sonos de outrora
Que uma vida à maternidade desconhece até a morte
Quão lisonjeira honra
Velar sono tão inquieto
Por saber que ali estava só um corpo
Pois alma-borboleta cortejava
A mais bela flor
Que ficou em casa.

Deivisson Leão
abr/mai 2010

A beleza da velocidade

2009-11-30T13:36:00.004-03:00

"O esplendor do mundo enriqueceu-se com uma nova beleza: a beleza da velocidade. Um automóvel de carreira é mais belo que a Vitória de Samotrácia".

Felippo Tommaso Marinetti
Manifesto Futurista, 1909.

Heroi ou covarde?

2009-11-26T01:09:00.004-03:00

Se Heroi por ter resistido, então covarde por não ter me entregado.
Ou Heroi por ter sublimado ou covarde por não ter falado.
Heroi por ter sido amigo e covarde por ter me apaixonado.

Lógica, conectivos, suposições
Dimensões de uma tabela verdade
Crua, simples, concreta.

Many years may pass
I think I'll never know.

Heroi ou covarde?

Resposta: LOSER!

Enzo Monalli
25/11/2009

* Inspirado no filme "(500) dias com ela", do diretor Marc Webb.

CONVITE

2009-10-15T08:17:00.002-03:00

Gostaria de ter todos os amigos lá, compartilhando comigo esta conquista tão especial.

Solenidade de Formatura: 17/out/09, às 20h, Auditório Central da UEFS - BR-116 Norte, Km 3, Feira de Santana-BA

A Pipoca

2009-06-16T16:23:00.002-03:00

Tarde estressante no trabalho, uma chuva gostosa caindo lá fora... Vontade de me transportar para outra dimensão, com uma panelona de pipoca no colo...

A pipoca

de: Rubem Alves

A culinária me fascina. De vez em quando eu até me até atrevo a cozinhar. Mas o fato é que sou mais competente com as palavras do que com as panelas.

Por isso tenho mais escrito sobre comidas que cozinhado. Dedico-me a algo que poderia ter o nome de "culinária literária". Já escrevi sobre as mais variadas entidades do mundo da cozinha: cebolas, ora-pro-nobis, picadinho de carne com tomate feijão e arroz, bacalhoada, suflês, sopas, churrascos.

Cheguei mesmo a dedicar metade de um livro poético-filosófico a uma meditação sobre o filme A Festa de Babette que é uma celebração da comida como ritual de feitiçaria. Sabedor das minhas limitações e competências, nunca escrevi como chef. Escrevi como filósofo, poeta, psicanalista e teólogo — porque a culinária estimula todas essas funções do pensamento.

As comidas, para mim, são entidades oníricas.

Provocam a minha capacidade de sonhar. Nunca imaginei, entretanto, que chegaria um dia em que a pipoca iria me fazer sonhar. Pois foi precisamente isso que aconteceu.

A pipoca, milho mirrado, grãos redondos e duros, me pareceu uma simples molecagem, brincadeira deliciosa, sem dimensões metafísicas ou psicanalíticas. Entretanto, dias atrás, conversando com uma paciente, ela mencionou a pipoca. E algo inesperado na minha mente aconteceu. Minhas idéias começaram a estourar como pipoca. Percebi, então, a relação metafórica entre a pipoca e o ato de pensar. Um bom pensamento nasce como uma pipoca que estoura, de forma inesperada e imprevisível.

A pipoca se revelou a mim, então, como um extraordinário objeto poético. Poético porque, ao pensar nelas, as pipocas, meu pensamento se pôs a dar estouros e pulos como aqueles das pipocas dentro de uma panela. Lembrei-me do sentido religioso da pipoca. A pipoca tem sentido religioso? Pois tem.

Para os cristãos, religiosos são o pão e o vinho, que simbolizam o corpo e o sangue de Cristo, a mistura de vida e alegria (porque vida, só vida, sem alegria, não é vida...). Pão e vinho devem ser bebidos juntos. Vida e alegria devem existir juntas.

Lembrei-me, então, de lição que aprendi com a Mãe Stella, sábia poderosa do Candomblé baiano: que a pipoca é a comida sagrada do Candomblé...

A pipoca é um milho mirrado, subdesenvolvido.

Fosse eu agricultor ignorante, e se no meio dos meus milhos graúdos aparecessem aquelas espigas nanicas, eu ficaria bravo e trataria de me livrar delas. Pois o fato é que, sob o ponto de vista de tamanho, os milhos da pipoca não podem competir com os milhos normais. Não sei como isso aconteceu, mas o fato é que houve alguém que teve a idéia de debulhar as espigas e colocá-las numa panela sobre o fogo, esperando que assim os grãos amolecessem e pudessem ser comidos.

Havendo fracassado a experiência com água, tentou a gordura. O que aconteceu, ninguém jamais poderia ter imaginado.

Repentinamente os grãos começaram a estourar, saltavam da panela com uma enorme barulheira. Mas o extraordinário era o que acontecia com eles: os grãos duros quebra-dentes se transformavam em flores brancas e macias que até as crianças podiam comer. O estouro das pipocas se transformou, então, de uma simples operação culinária, em uma festa, brincadeira, molecagem, para os risos de todos, especialmente as crianças. É muito divertido ver o estouro das pipocas!

E o que é que isso tem a ver com o Candomblé? É que a transformação do milho duro em pipoca macia é símbolo da grande transformação porque devem passar os homens para que eles venham a ser o que devem ser. O milho da pipoca não é o que deve ser. Ele deve ser aquilo que acontece depois do estouro. O milho da pipoca somos nós: duros, quebra-dentes, impróprios para comer, pelo poder do fogo podemos, repentinamente, nos transformar em outra coisa — voltar a ser crianças! Mas a transformação só acontece pelo poder do fogo.

Milho de pipoca que não passa pelo fogo continua a ser milho de pipoca, para sempre.

Assim acontece com a gente. As grandes transformações acontecem quando passamos pelo fogo. Quem não passa pelo fogo fica do mesmo jeito, a vida inteira. São pessoas de uma mesmice e dureza assombrosa. Só que elas não percebem. Acham que o seu jeito de ser é o melhor jeito de ser.

Mas, de repente, vem o fogo. O fogo é quando a vida nos lança numa situação que nunca imaginamos. Dor. Pode ser fogo de fora: perder um amor, perder um filho, ficar doente, perder um emprego, ficar pobre. Pode ser fogo de dentro. Pânico, medo, ansiedade, depressão — sofrimentos cujas causas ignoramos.Há sempre o recurso aos remédios. Apagar o fogo. Sem fogo o sofrimento diminui. E com isso a possibilidade da grande transformação.

Imagino que a pobre pipoca, fechada dentro da panela, lá dentro ficando cada vez mais quente, pense que sua hora chegou: vai morrer. De dentro de sua casca dura, fechada em si mesma, ela não pode imaginar destino diferente. Não pode imaginar a transformação que está sendo preparada. A pipoca não imagina aquilo de que ela é capaz. Aí, sem aviso prévio, pelo poder do fogo, a grande transformação acontece: PUF!! — e ela aparece como outra coisa, completamente diferente, que ela mesma nunca havia sonhado. É a lagarta rastejante e feia que surge do casulo como borboleta voante.

Na simbologia cristã o milagre do milho de pipoca está representado pela morte e ressurreição de Cristo: a ressurreição é o estouro do milho de pipoca. É preciso deixar de ser de um jeito para ser de outro.

"Morre e transforma-te!" — dizia Goethe.

Em Minas, todo mundo sabe o que é piruá. Falando sobre os piruás com os paulistas, descobri que eles ignoram o que seja. Alguns, inclusive, acharam que era gozação minha, que piruá é palavra inexistente. Cheguei a ser forçado a me valer do Aurélio para confirmar o meu conhecimento da língua. Piruá é o milho de pipoca que se recusa a estourar.

Meu amigo William, extraordinário professor pesquisador da Unicamp, especializou-se em milhos, e desvendou cientificamente o assombro do estouro da pipoca. Com certeza ele tem uma explicação científica para os piruás. Mas, no mundo da poesia, as explicações científicas não valem.

Por exemplo: em Minas "piruá" é o nome que se dá às mulheres que não conseguiram casar. Minha prima, passada dos quarenta, lamentava: "Fiquei piruá!" Mas acho que o poder metafórico dos piruás é maior.

Piruás são aquelas pessoas que, por mais que o fogo esquente, se recusam a mudar. Elas acham que não pode existir coisa mais maravilhosa do que o jeito delas serem.

Ignoram o dito de Jesus: "Quem preservar a sua vida perdê-la-á".A sua presunção e o seu medo são a dura casca do milho que não estoura. O destino delas é triste. Vão ficar duras a vida inteira. Não vão se transformar na flor branca macia. Não vão dar alegria para ninguém. Terminado o estouro alegre da pipoca, no fundo a panela ficam os piruás que não servem para nada. Seu destino é o lixo.

Quanto às pipocas que estouraram, são adultos que voltaram a ser crianças e que sabem que a vida é uma grande brincadeira...

"Nunca imaginei que chegaria um dia em que a pipoca iria me fazer sonhar. Pois foi precisamente isso que aconteceu".

O texto acima foi extraído do jornal "Correio Popular", de Campinas (SP), onde o escritor mantém coluna bissemanal.

Coração Aprendiz

2009-05-08T16:31:00.004-03:00

Perambulando por entre estantes

Sinto profundamente uma ânsia violenta,

Verossímil, indestrutível.

Parte, absorvo do perfume que exalas;

Parte, absorvo do cheiro do tempo que exalam os livros.

Quão espesso é o meu desejo!

Quão incerto é o meu destino!

O toque casual, braços nos braços,

Sinto beijar-te a boca quando sorris pra mim.

Em meio a estas estantes

Contam histórias, falam pressupostos,

Premissas e princípios.

Pressuponho o pensamento volitivo,

Racionalizo, a cada instante, o meu instinto

Na filosofia dos amantes, na teoria dos críticos...

Meu coração aprendiz te quer comigo, mas não sabe voar:

Minha razão infeliz saiu p'ra passear e não voltou até agora.

Deivisson Leão.

A Palavra Atirada

2009-02-07T19:44:00.003-03:00

Eu, sentada em minha cama,
Fantasiando mundos impossíveis,
Olho pela janela
a manhã acontecendo
e a cidade se levantando.
Coloquei palavras no lixo
Coloquei o lixo na minha porta.
A palavra atirada não tem volta
A palavra tem força:
Conceitos duramente assimilados.
Eu queria crescer mais rápido.

Cesira Ferrara
07/02/09

Temporã

2009-01-16T18:04:00.006-03:00

O meu amor vadio, vaidoso
Feito um pavão, se abriu, curioso
Rastro, perfume,
Rabo-de-saia, luzes acesas
Cheiro de chuva temporã
Desenho doce, leve, forquilha

Gasto meu tempo, olho com gosto
E com desgosto
Deus, não tem jeito!
E com um sorriso meigo, indeciso
Lança no ar teu passar e seduz
Conduz a dança, marca no peito

Compassos fartos, curvilínea,
Pernas, estampas, flor e desejo
Sigo meu curso, rio sem rumo
E o meu amor pavão
Segue a olhar em vão
O que não pode ser meu.

Deivisson Leão
16/01/2009
18h52

Foto: Revista Trip, Abril 2006 - Mariana Nogueira

Fonte: http://gmaravilhosas.blogspot.com/2008/08/mariana-nogueira.html

Migração pendular

2008-12-27T01:01:00.011-03:00

Penso, às vezes, que não há mais para onde olhar. É cedo, a lua ainda resiste à imponência da aurora... É cedo. É cedo e as pessoas, assim como eu, saem para trabalhar, para estudar, ou voltam do trabalho. Interessante isso... Migração pendular: eu também faço parte dessa estatística.
Penso, às vezes, que não há pontos ou olhos que resistam à insuportabilidade do meu olhar ora curioso, ora vazio...
E sigo ouvido e cantando baixinho minhas canções prediletas, catando distrações até o trabalho. 10 minutos numa van, 30 minutos num coletivo, 1h15min num intermunicipal Feira x Cachoeira... Viajo a semanas, meses, 10, 15 anos atrás... Um tempo inconstante esse, não? Não há medidas, tampouco limites para o pensamento...

Baader Meninhof-Blues

2008-12-17T22:37:00.003-03:00

A violência é tão fascinante, e nossas vidas são tão normais...

Feira de Santana, bairro do Tomba, 07h15 da manhã. Um estampido forte, seco, estalado. Um homem agonizando no chão, uma bala na cabeça a queima-roupa. Em menos de 5 minutos apareceu polícia, SAMU, bombeiros... As pessoas corriam para ver, feito urubus na carniça, umas saiam estupefatas, outras sorrindo, outras chorando... Muitas ficaram ali, olhando o homem agonizando. Peguei meu ônibus, sem saber o que pensar... Trabalhei o dia todo, como um dia qualquer, mas volta e meia, me pegava pensando nisso. Volta e meia eu vou me lembrar disso... Por muitos anos...

Dor

2008-12-13T16:12:00.005-03:00

Tristezas, fracassos, desejos. Na dor se encerram ciclos. Na dor o espírito encontra a purificação, a racionalização dos instintos mais depravados do sentir humano. O íntimo amigo revela à sua amante uma brutalidade imoral, quase santa, enquanto que aquela, completamente dominada pelo amor que julga e pune, nega o seu próprio corpo, vilipendiando, sincera, sua auto-estima.
A dor é a congratulação, assim como a morte, do jogo da vida; seja vencedor ou vencido, cada um sofre à sua maneira. A punição pelo desejo é a dor. A insuficiência do ser é inata: uma doença congênita, uma pré-condenação à dádiva da vida. Talvez um pôr-do-sol... Contemplar por anos a fio o crepúsculo, a beleza atemorizante do dia se tornando noite, que se torna dia novamente, amenize. Talvez não. Talvez um casamento, filhos, visitar amigos num domingo. Talvez não.
A dor é insaciável, existir implica solidão. E eu aqui, sentada à mesa de uma biblioteca, sozinha, arrogando a mim mesma qualidades que não tenho, torturando a quem me quer brutal e serena em volúpia insana, depravada, estou só. Fato. Espero apenas que achem beleza na disposição destas palavras num papel.

Cesira Ferrara
25 de maio de 2004

Inspirado em MEU CORAÇÃO DESNUDADO, de Charles Baudelaire
Foto: Deivisson Leão - trecho entre São Gonçalo dos Campos e Feira de Santana - BA, em 27 de set. de 2007, 17h42.

La Vecchia Signora

2008-11-22T00:27:00.003-03:00

Minha vecchia signora Giannini... Cansada de tanto rugir bravamente, embalando os muito doidos headbangers, hoje repousa aos pés da cama, empoeirada, precisando de reparos... Minha vecchia signora representa tempo de mudanças, e mudanças estão por vir...
Gostaria de fazê-la vociferar novamente, captador da ponte ligado, drive no talo... Rock n' roll. Espíritos em Êxtase. Saudades, meu irmão Gigio...

IMAGENS

2008-11-16T00:25:00.005-03:00

Os casebres que brotam à beira da rodagem, da janela aberta vêem-se, ao passar do vento quente de primavera falsa, como uma anestesia às avessas, como um barco que atravessa um rio... Doses homeopáticas de Recôncavo e estrada, a volta pro ninho de possíveis sonhos a priori rudes. A miséria, do alto do morro, a vista da ponte secular, do barco que goza o rio, das casas que brotam, pobres, ladeira abaixo... Percepção que se mostra fútil e efêmera enquanto essência, enquanto fêmea.

por Deivisson Leão, 13 dez 2006.

Cachoeira e São Félix vistas de Muritiba.

Esperar

2008-11-15T23:16:00.002-03:00

Esse esperar não cabe em meu contento
De tanto zelo faço dessa saudade delicado intento
Miro a cumeeira; ao sorver minha ânsia com uísque e gelo,
Enfeito a angústia desse olhar no espelho.
Tristeza se liquefaz salgada e amarga
Corre, desce e contorna as linhas da minha idade.
Morrem em meus lábios o destilado, a lágrima e os dedos:
Mistura que não afaga o gosto daquele beijo.

Deivisson Leão
setembro de 2008

O Coração Aprendiz

2008-11-15T22:53:00.001-03:00

Perambulando por entre estantes,

Sinto profundamente uma ânsia violenta,

Verossímil, indestrutível.

Parte,

Absorvo do perfume que exalas;

Parte,

Absorvo do cheiro do tempo que exalam os livros.

Quão espesso é o meu desejo, quão incerto é o meu destino!

Um toque casual, braços nos braços... Sinto beijar-te a boca quando sorris pra mim!

Em meio a estas estantes, contam estórias,

Falam em pressupostos, premissas e princípios.

Pressuponho o pensamento volitivo.

Racionalizo, em cada instante, o meu instinto

Na filosofia dos amantes, na teoria dos críticos...

Meu coração aprendiz te quer comigo, mas não sabe voar...

Minha razão infeliz saiu pra passear e não voltou até agora...

Deivisson Leão

Junho de 2003